Si è fatto tardi.

Il tempo è fermo ed è veramente meglio passarlo con un gatto zoppo.

Il tempo è fermo e non torna indietro

Il tempo è fermo.

Il tempo è fermo e,

 mentre lo inganni, lui inganna te.

Il tempo ingannato vive.

Io, ingannato, mi distraggo dalla morte.

Il tempo fa le fusa quando manca.

Il tempo a volte gira in motorino.

Il tempo non conosce i semafori.

Il tempo dà tempo al tempo

Mentre tutti noi siamo fermi al semaforo.

Il tempo ti manda a fanculo col dito

E ti sorpassa, anche se era già avanti,

quando credi di avere tempo.

Il tempo sale e scende in direzioni che però non esistono.

Il tempo è una lunga nota, ma non è il La.

Il tempo è come una catena di formiche che ti entrano sotto le unghie,

 che poi mangiano.

Il tempo è come quegli amici

che nessuno ha invitato. Però è là.

Il tempo è mele e pere, grano e bambino.

Il tempo è esami e colloqui.

Il tempo esiste solo negli orologi.

Il problema è che di questi tempi esistono solo gli orologi.

Il tempo è un gradino dietro un altro, mentre non tocchi terra.

Il tempo è quello che io ho in abbondanza.

Il tempo è un anno e qualche mese

Di parole che non capivano

E di facce che non ho fatto bene.

Il tempo non è mai un addio.

Il tempo è un somaro che raglia col cazzo dritto

Nel suo recinto.

Il tempo è meglio passarlo da soli.

Il tempo, sarà, ma non mi è mai piaciuto.

Il tempo esiste quando provi ad essere felice

E se ne va.

Il tempo se ne va e non torna.

Io sono nato da mia madre

  e il tempo è nato con me.

Ora sta nascendo da me

E passerò il resto del tempo a dargli il latte.

Il tempo è unità di spazio, non di tempo.

Il tempo è chiaramente qualcosa di vero,

perché non lo capiamo.

Io parto da qui,

Dal tempo che ho preso e buttato nelle dita.

Dita troppo generose per non darlo alla tastiera.

Il tempo è perso in partenza.

Il tempo non è mai stato per me di portare rose a chi non mi vuole portare,

E tutto questo tempo l’ho perso.
Riavrò il mio tempo ma

Altri esseri ora fraanno uso migliore del nostro tempo.

Il tempo si ricorda i compleanni di tutti.

Il tempo dimentica noi e seppellisce i nostri cari.

Il tempo è quel pensiero che ci tiene la mente impegnata fino all’ultimo respiro.

Il tempo perde molto sangue quando tiri su le maniche.

Il tempo ci fa scadere il latte, ci ruba le scarpe,

ci rovina il sonno, i sogni e ci uccide.

Eppure il tempo muore di fame,

cammina silenzioso,

  è stanco, piange

 e non ha vita.

Diario di bordo. Giro in piazza. Giorno 9'123. Pomeriggio. Estate.

Com'è venuto il caffè?

Ottimo.

Ti senti abbastanza sveglio?

Per cosa?

… Per la prima sigaretta.

Certo.

E allora forza, fuma ed esci.

La strada di giorno ha mille odori, direi quasi che puzza. Magari non sono abituato.  Magari è la gente.

Passa dal tabaccaio.

Ok.

Fatti un giro.

Ok.

Due tipi giocano a scacchi sulla prima panchina all’ombra. Anche quest’inverno penso che si troveranno la prima panchina all'ombra. Gente disoccupata, sui cinquanta.

Si sforzano d’ingannare le preoccupazioni.

Si sforzano di crearsi una mezza felicità.

E quando sono tranquilli? Quando lavorano?

Rimpiangono la scacchiera, il compagno di gioco, la panchina, l’ombra.

L’ombra … Tale e quale alle persone.

Perché?

Perché di giorno è ombra, di notte è una metafora.

Questa te la potevi risparmiare.

Se la poteva risparmiare chi me l’ha dettata.

La piazza s’inclina leggermente verso sinistra, in basso. E se non ci stai attento finisci dentro quei baretti del cazzo a leggere il Corriere dello sport.

Meno male che non abbiamo le rotelle come i carrelli della spesa.

Eh, meno male.

Però, anche lì, ingannano qualcosa.

Dici?

Dico la solitudine. Sono convinto.

E allora perché escono di mattina? Voglio dire, noi due non siamo geni però glielo mettiamo in culo alla solitudine tutte le notti. E quando la mattina esce di casa col passo di chi l'ha preso lì, noi andiamo in coma e ci svegliamo alle tre.

Si vede che loro non hanno ancora trovato il modo d’ingannare la stupidità.

Quanto sei figo.

Ammazza.

E poi vai alla fine della piazza e speri nell'epifania. Perché è un po’ tutta una discesa verso qualcosa. Tra due file di alberi, una lingua di placida ombra. Macchine qua e là, macchine all'orizzonte …

… e la caserma delle guardie.

La caserma delle guardie. Magari ci troviamo qualche spacciatore.

(Nessuna epifania, alla fine. )

(Già.) Però pensaci: perché uno dovrebbe fare lo spacciatore, o il ladro, o il rapinatore, o lo stupratore?

Perché è un pezzo di merda abbastanza sveglio da volere una vita interessante.

Ho capito,  ma tutti sono in qualche modo dei pezzi di merda …

Mmh.

… e alla fine c’è sempre qualcuno che fa il carabiniere …

Non tutti sono svegli.

E noi siamo svegli secondo te?

Dalle 3 e mezza del pomeriggio sì, non ci manca niente.

… i soldi.

E che ci fai?

Ti ci compri qualcosa che ti piace nel tempo libero. Tipo camminare lungo la passeggiata di Montec.i in un pomeriggio di fine estate.

Ma perché, ci è costato qualcosa?

4 euro e 50 di tabacco. E 80 centesimi di cartine.

Soldi spesi bene.

Soldi spesi benissimo.

Non vedo l’ora che se ne vada l’ombra e che arrivi la metafora.

Stasera …

Anche stasera ci meritiamo una birra. Ci costerà qualcosa anche quella, ricordati.

Sì.

Oh, ecco lo stronzo!

Eccolo!

L’ho riconosciuto dal passo inutile .

Eheh …

Bella Sa’!

Bella Sa’!

Bella Ma’!

Allora?

Niente. Faccio un giro e sento che aria tira.

Che aria tira?

Puzza. Che dice la gente?

Gioca, inganna, si annoia, ruba, stupra, spaccia e va in giro vestita da guardia.

Vabbè, tanto stasera se ne stanno a casa tutti o quasi tutti a fare le metafore.

Sì, tranne le guardie che fanno da ossimori.

Ci chiudiamo da te stasera?

Ok.

Almeno lì siamo liberi di fare cose intelligenti.

Mi raccomando, porta l’erba, sennò non ci vengono le metafore.

Tranquillo.



Per la serie:
Quando l'esistenza è una brutta prosa, l'unica salvezza è  fare brutta poesia.

Nicotina, fumare di smettere, mai.

Nicotina, fumare di smettere, mai.

Sigaretta

Mi bacia a comando.

 mia compagna, mia, davanti al camino

Sul cesso

Sul davanzale sopra il mondo

La mia assistente stenografa che si fuma un’altra sigaretta

copilota alla guida.

Evadiamo, torniamo

Ti tengo in tasca e te mi tieni nel taschino

Danzi nell'aria banale

Danziamo tanto per danzare

E se non c’è musica, m’improvviso suonatore

E te violino

Quanto cazzo ti amo.

Mi accompagnerai fino alla fine?

Beh, sì,o almeno lo spero

No, anzi, ne sono sicuro

Sveglia alla sera

Amico al telefono

Lancetta dei minuti

Denti da far schifosamente sorridere

Sesso orale.

Sei quello che faccio quando campo

E io il tuo primo ed ultimo spasmo di vita

Degno del miglior poema del sentimento.

Perché si può fare tutto sì, senza di te

Ma si fa male

E perché non essere professionisti allora?

Se te addolcisci gli abbandoni

Riposi il lavoratore

Crei legami

Intercedi tra le fatiche

Tra le noie

Tra una portata e l’altra.

Sei più risveglio del caffè

Sei “Buongiorno!” o “fatti forza, su…

Trascineremo insieme il sipario della sera e poi quello del giorno.

Saremo bianco su nero o nero sui pantaloni,

nero su tutti, e grigio sul sole... ”.

Tu sei  

E io non ti smetterò mai.

Perché se voi non esistete scrivo di me. O se io non esisto scrivo di voi.

Zitta e crea, perché il sole ammazza tutto.

E sappi che non meriti il cappello che porti.

Ecco un raggio di verità dall'Oriente:  vaffanculo.

Mm?

Non è male che mi porti sulle spalle quando vado più veloce  di tutti

Ma quando mi cago addosso accettalo,

e magari stai zitta

coscienza universale, periodicamente aggiornata

periodicamente religiosa

periodicamente mia.

Stai zitta tu che ti meni le braccia in testa.

Non sei cosciente, né coscienza.

Sei una serpe nata da uova di ragno

Stai zitta, e scopa.

Zitta e piangi.

Zitta, e rinsecchisci come merda al sole.

Zitta e vomitati

Ma se ti duplichi vai da chi ha due angeli sulla spalla. Uno buono, l’altro

Buono.

Tu quidi, zitta e rimangiati le mie ingiustizie schiave della fine.

Tu vai e non tornare. Tu invece, lasciami solo per favore.

Tu, stattene solo.

Tu, datti tregua ché lei non torna.

Tu, laggiù

Tu ti salvi: vai in bocca al pozzo

E spero ti divorino i sorci.

Sentiti sola, parte oscura di me,

nota a tutti voi che

applaudite

dai vostri bei balconcini una crepa-un fiore-una crepa-un fiore.

Guardate che a me non interessa

L’idea del male. Interessa a voi, sondare la vita.

Chi? Chi cazzo l’ha scelta la vita?

Io cado, e basta. Non è un film, né un romanzo di formazione,

Né una squallida imitazione del Cristo che si piscia addosso davanti alla fica,

né l’errore di seguire il vento

 per poi guardarsi la bussola del tempo

come un ritardato alle poste

quando si è aperto il polso.

E che sarà mai, il mio disabile lagnarmi?

Chilometri di assennato autocentrarsi  e sono arrivato alla conclusione che sono un po’ pazzo, forse anche un po’ stronzo.

Chilometri di vita vissuta, vita morta, vita di amici, vita famigliare

Anni di concetti, sale, zucchero, urla, aceto a litri

E sesso, e poi falso amore,

false lacrime, vere cazzate, bugie, sentimenti e manovre

lotte intestine, lotte con l’intestino, lotte con voi.

esami, 30, 30 e lode, 30 e biasimo,

30 e "bocciato, vattene a casa ah ah ah."

30 e "che intellettualoide di merda"

30 e "però potevi fare meglio...

insomma, puoi."

Giornate tipo: ma che ti dormi?

Serate donate all'abitudine

e serate donate al falso piacere di novità altrui.

Mai una parola che non pensavo.

Mai un "ti amo" vuoto

e proprio per questo tanti sprecati.

Tante volte io come un pazzo sclerato e voi come nonne in finestra.

Tante volte...

Tante volte "sai, è normale, capita. Ci si vede."

E quanti dollaroni in benzina per tornare a casa quando non volevi.

Strette di mano regalate e vaffanculi sempre abortiti.

Ci si cade, ci si sventra e ci si alza col cervello in pappa.

Che vi devo dire, se la vita è questo

Allora ti saluto da qui, prospettiva  di realizzarmi.

No, davvero te la vedrai da te.